Questa mattina andando in ufficio sono passata per la strada
del mercato. Le bancarelle si stagliavano al sole e il vento soffiava leggero
la promessa di una primavera incipiente.
Sul lato del mercato, a ridosso del marciapiede, una vecchietta
piccola piccola, nascosta sotto un cappellino liso, rovistava con pazienza nei
rifiuti, raccattando fogliame di cicoria, qualche costa di bieta, due mele
ammaccate.
Si sporgeva, lei piccola piccola, sul bordo del cassonetto,
allungando le mani scarne a prendere sacchetti per la cernita di cibo ancora
buono.
Quello che non andava bene lo riponeva al suo posto,
richiudendo il sacchetto di plastica in modo da non sporcare.
Abbiamo perso la dignità, questo è ciò che infine posso
dire.
Un paese che non si cura dei suoi vecchi è morto, un paese abitato
da anime maledette.
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